Le moine disoit son bréviaire:

Il prenoit bien son temps! Une femme chantoit: C'étoit bien de chansons qu'alors il s'agissoit! Dame mouche s'en va chanter à leurs oreilles, Et fait cent sottises pareilles.

Après bien du travail, le coche arrive au haut.
Respirons maintenant! dit la mouche aussitôt :
J'ai tant fait que nos gens sont enfin dans la plaine.
Cà, messieurs les chevaux, payez-moi de ma peine.

Ainsi certaines gens, faisant les empressés,
S'introduisent dans les affaires :

Et

Ils font par-tout les nécessaires,

, par-tout importuns, devroient être chassés.

FABLE X.

La Laitière et le Pot au Lait.

PERRETTE,

ERRETTE, sur sa tête ayant un pot au lait

Bien posé sur un coussinet,

Prétendoit arriver sans encombre à la ville.

Légère et court vêtue, elle alloit à grands pas,
Ayant mis ce jour-là, pour être plus agile,

Cotillon simple et souliers plats.

Notre laitière ainsi troussée

Comptoit déjà dans sa pensée

Tout le prix de son lait; en employoit l'argent ;
Achetoit un cent d'œufs; faisoit triple couvée:
La chose alloit à bien par son soin diligent.
Il m'est, disoit-elle, facile

D'élever des poulets autour de ma maison;
Le renard sera bien habile

S'il ne m'en laisse assez pour avoir un cochon.
Le porc à s'engraisser coûtera peu de son;
Il étoit, quand je l'eus, de grosseur raisonnable:
J'aurai, le revendant, de l'argent bel et bon.
Et qui m'empêchera de mettre en notre étable,
Vu le prix dont il est, une vache et son veau,
Que je verrai sauter au milieu du troupeau?
Perrette là-dessus saute aussi, transportée :

Le lait tombe; adieu veau, vache, cochon, couvée.
La dame de ces biens, quittant d'un œil marri
Sa fortune ainsi répandue,

Quel esprit ne bat la campagne?

Qui ne fait châteaux en Espagne?

Picrocholle, Pyrrhus, la laitière, enfin tous,

Autant les sages que les fous.

Chacun songe en veillant ; il n'est rien de plus doux: Une flatteuse erreur emporte alors nos ames;

Tout le bien du monde est à nous,

Tous les honneurs, toutes les femmes. Quand je suis seul, je fais au plus brave un défi; Je m'écarte, je vais détrôner le sophi; On m'élit roi, mon peuple m'aime ; Les diadêmes vont sur ma tête pleuvant: Quelque accident fait-il que je rentre en moi-même; Je suis gros Jean comme devant.

FABLE XI.

Le Curé et le Mort

Un mort s'en alloit tristement
S'emparer de son dernier gîte;
Un curé s'en alloit gaîment

Enterrer ce mort au plus vîte.
Notre défunt étoit en carrosse porté,

Bien et dûment empaqueté,

Et vêtu d'une robe, hélas! qu'on nomme bière,
Robe d'hiver, robe d'été,

Que les morts ne dépouillent guère.
Le pasteur étoit à côté,

Et récitoit, à l'ordinaire,
Maintes dévotes oraisons,

Et des psaumes et des leçons,
Et des versets et des répons:

Monsieur le mort, laissez-nous faire,
On vous en donnera de toutes les façons;
Il ne s'agit que du salaire.

Messire Jean Chouart couvoit des yeux son mort,
Comme si l'on eût dû lui ravir ce trésor;

Et, des regards, sembloit lui dire:
Monsieur le mort, j'aurai de vous

Tant en argent, et tant en cire,

Et tant en autres menus coûts.

Il fondoit là-dessus l'achat d'une feuillette
Du meilleur vin des environs :
Certaine nièce assez proprette
Et sa chambrière Pâquette
Devoient avoir des cotillons.
Sur cette agréable pensée

Un heurt survient : adieu le char.

Voilà messire Jean Chouart

Qui du choc de son mort a la tête cassée:

Le paroissien en plomb entraîne son pasteur;
Notre curé suit son seigneur;

Tous deux s'en vont de compagnie.

Proprement toute notre vie

Est le curé Chouart qui sur son mort comptoit,
Et la fable du Pot au lait.

FABLE XII.

L'Homme qui court après la Fortune, et l'Homme qui l'attend dans son lit.

QUI

UI ne court après la Fortune?

Je voudrois être en lieu d'où je pusse aisément

Contempler la foule importune

De ceux qui cherchent vainement Cette fille du Sort de royaume en royaume, Fidèles courtisans d'un volage fantôme. Quand ils sont près du bon moment, L'inconstante aussitôt à leurs desirs échappe. Pauvres gens ! Je les plains; car on a pour les fous Plus de pitié que de courroux.

Cet homme, disent-ils, étoit planteur de choux; Et le voilà devenu pape!

Ne le valons-nous pas? Vous valez cent fois mieux:

Mais

que vous sert votre mérite?

La Fortune a-t-elle des yeux ?

Et puis, la papauté vaut-elle ce qu'on quitte,