Anthologie des écrivains français ...

POÉSIES

Sonnet de mars.

C'EST un matin de mars qu'elle m'est revenue,
Éveillant le jardin d'un bruit de falbalas,
L'enfant toujours cruelle et toujours ingénue,
Que je n'ai point aimée et qui ne m'aimait pas.

Le givre s'égouttait aux branches, mais, plus bas,
La neige ourlait encor les buis de l'avenue;
Et le frisson d'hiver, sous leur écorce nue,
Emprisonnait le rire embaumé des lilas.

Un clair rayon parut. — Bonjour ! c'est moi ! — dit-elle.
Dans l'air moins froid passa comme un cri d'hirondelle ;
Je la vis me sourire et crus avoir seize ans ;

Et depuis, quelquefois, je me surprends à dire,
Songeant à ce rayon, songeant à ce sourire :
C'était presque l'amour et presque le printemps !

(1) ARÈNE (Paul), né à Sisteron en 1843, mort à Antibes en 1896. Nous n'avons pas à parler ici du prosateur, qui est charmant. C'est seulement en 1900 qu'on a réuni ses poésies en un volume. Hors la satire du Parnassiculet contemporain (1866) et le Pain du péché, Arène n'avait jamais publié de vers que dans les revues.

Ce volume, où l'on a réuni tout ce qu'on a pu retrouver du poète, contient de menus et délicats chefs-d'œuvre. Ce sont, pour la plupart, avec un grain de sel attique, de petits vers badins et bien français, dans le goût du xvIIIe siècle.

Paul Arène était cependant capable de s'élever à de plus hautes inspirations, et son Noël en mer, pour être moins caractéristique de sa manière, n'en est pas moins pour cela un petit chef-d'œuvre, et qui mérite de rester classique.

La Bouquetière.

ÉPRIS des Margots idéales
Et rêvant au siècle dernier,
Je la rencontrai près des Halles
Qui portait un petit panier...

Elle était blonde, presque rousse,
L'œil malin, mais bon en dessous,
Et vendait, piqués dans la mousse,
De petits bouquets à deux sous.
Mon caprice, en cette matière,
D'un peu d'amour se compliquait :
La fraîcheur de la bouquetière
Me fit désirer le bouquet.

Car elle était fraîche à merveille ;
Ses fleurs avaient l'air engageant;
Mais j'avais trop soupé la veille :
Il ne me restait plus d'argent.
Frontin, je le dis sans reproches,
Avait, ce matin, oublié

De mettre de l'or dans mes poches...
Et j'étais fort humilié.

Elle, devinant ma pensée,

Prit le bouquet entre ses doigts :
« C'est le dernier, je suis pressée ;
Vous me paierez une autre fois. >>
Puis elle rit, étant de celles
Qui, plébéiennes au cœur haut,
D'une reprise à ses dentelles
Faisaient crédit à Diderot.