Le moine disoit son bréviaire: Il prenoit bien son temps! Une femme chantoit: C'étoit bien de chansons qu'alors il s'agissoit! Dame mouche s'en va chanter à leurs oreilles, Et fait cent sottises pareilles. Après bien du travail, le coche arrive au haut. Ainsi certaines gens, faisant les empressés, Et Ils font par-tout les nécessaires, , par-tout importuns, devroient être chassés. FABLE X. La Laitière et le Pot au Lait. PERRETTE, ERRETTE, sur sa tête ayant un pot au lait Bien posé sur un coussinet, Prétendoit arriver sans encombre à la ville. Légère et court vêtue, elle alloit à grands pas, Cotillon simple et souliers plats. Notre laitière ainsi troussée Comptoit déjà dans sa pensée Tout le prix de son lait; en employoit l'argent ; D'élever des poulets autour de ma maison; S'il ne m'en laisse assez pour avoir un cochon. Le lait tombe; adieu veau, vache, cochon, couvée. Quel esprit ne bat la campagne? Qui ne fait châteaux en Espagne? Picrocholle, Pyrrhus, la laitière, enfin tous, Autant les sages que les fous. Chacun songe en veillant ; il n'est rien de plus doux: Une flatteuse erreur emporte alors nos ames; Tout le bien du monde est à nous, Tous les honneurs, toutes les femmes. Quand je suis seul, je fais au plus brave un défi; Je m'écarte, je vais détrôner le sophi; On m'élit roi, mon peuple m'aime ; Les diadêmes vont sur ma tête pleuvant: Quelque accident fait-il que je rentre en moi-même; Je suis gros Jean comme devant. FABLE XI. Le Curé et le Mort Un mort s'en alloit tristement Enterrer ce mort au plus vîte. Bien et dûment empaqueté, Et vêtu d'une robe, hélas! qu'on nomme bière, Que les morts ne dépouillent guère. Et récitoit, à l'ordinaire, Et des psaumes et des leçons, Monsieur le mort, laissez-nous faire, Messire Jean Chouart couvoit des yeux son mort, Et, des regards, sembloit lui dire: Tant en argent, et tant en cire, Et tant en autres menus coûts. Il fondoit là-dessus l'achat d'une feuillette Un heurt survient : adieu le char. Voilà messire Jean Chouart Qui du choc de son mort a la tête cassée: Le paroissien en plomb entraîne son pasteur; Tous deux s'en vont de compagnie. Proprement toute notre vie Est le curé Chouart qui sur son mort comptoit, FABLE XII. L'Homme qui court après la Fortune, et l'Homme qui l'attend dans son lit. QUI UI ne court après la Fortune? Je voudrois être en lieu d'où je pusse aisément Contempler la foule importune De ceux qui cherchent vainement Cette fille du Sort de royaume en royaume, Fidèles courtisans d'un volage fantôme. Quand ils sont près du bon moment, L'inconstante aussitôt à leurs desirs échappe. Pauvres gens ! Je les plains; car on a pour les fous Plus de pitié que de courroux. Cet homme, disent-ils, étoit planteur de choux; Et le voilà devenu pape! Ne le valons-nous pas? Vous valez cent fois mieux: Mais que vous sert votre mérite? La Fortune a-t-elle des yeux ? Et puis, la papauté vaut-elle ce qu'on quitte, |